El viernes me acerqué al centro para ultimar algunas comprillas merceras del regalo de mi amigo invisible, y buscar de paso los regalos de Nochebuena #1 de Álvaro y Clara. Mientras rebuscaba en Bershkas y Pulls&Bear, me acordé de la vez en que Álvaro puso en duda mi tercer ojo, ese que divisa las prendas que porta todo ser humano en cincuenta metros a la redonda.

Álvaro: si, hace poco le regalé a alguien un bolso de Fornarina.
Yo: ah, si, ya lo he visto.
Álvaro: no.
Yo: como que no, claro que lo he visto.
Álvaro: que te digo que no...
Yo: a ver: es de lona, negro y pone Fornarina en rosa, ¿vale?

Se cree que se me va a escapar un bolso de Fornarina así como así.
Hombre por Dior.

Entre tienda y tienda, me encontré con África la de los Serrano y Angie y David de Factor X. Yo me pregunto ¿tan poco ganan las celebrities en España que tienen que comprarse los mismos jerséis del Zara que yo? Ay, qué mal está el star-system.

Por la noche, quedamos en la Latina para celebrar la cena de Navidad con las chicas (edito: y el chico, que luego se enfada...) de la sección. Tras ingerir montones de pinchos y raciones, y quedar saciados con un sentimiento de llenitud sin igual, rodamos hasta un bar de viejos en el que se protagonizaron varios momentos frikis al ritmo de los grandes éxitos de Bertín Osborne y Camilo Sexto, y que quedarán fijos en mi retina por muchos años.

A eso de las tres, quedé con Jota para irnos a dormir a casa de LeTigre, donde dimos gracias al Cielo por la existencia en el mundo de sofás-cama hechos a base de barras de metal asesinas, astillas de madera, clavos y piedras. Jo, no me extraña que LeTigre tenga esas contracturas del tamaño de trailers, si es que se ha tirado media vida durmiendo en una tortura con cojines.

El sábado, nos levantamos sobre la una, y bajamos corriendo a la sastrería del barrio. Jota tenía una comida navideña con los amigos de la uni, y como se había olvidado de meter un par de calcetines en la mochila el día anterior, pues tuvo que comprarse unos. Como ya os he contado alguna vez, Jota siente un permanente e irrefrenable deseo de comprar calcetines, así que no contento con el par que necesitaba, decidió comprarse otro, por si acaso.

No sé si alguna vez podremos tener un piso, pero desde luego sí que podremos arropar a nuestros hijos con mantas hechas a base de calcetines usados.

Por la noche volvimos a quedar para asistir al concierto de la maravillosa Róisín Murphy en La Riviera. Después de mucho estrés dentro del coche, inmersos en un atasco de esos que te hacen odiar la Navidad con todas tus fuerzas, llegamos al concierto unos diez minutos antes de que empezase.

Ni Piero lo hubiese flippppppado tanto como lo hicimos nosotros durante la actuación de la irlandesa. Una banda con guitarra, bajo y batería, dos coristas bailando como robots y un dj acompañaron a la Róisín (sin sujetador), que no paró de bailar sobre sus tacones de dieciocho centímetros mientras se cambiaba constantemente de atuendo, en una sesión mitad house, mitad funky, que se ha convertido en uno de los momentazos del año. Momentos en plan rave, con remezclas de Overpowered y Ramalama, proyecciones poperas, una vuelta al pasado con Forever More de Moloko, un momento fans en el que se lanzó al público, y un broche final en que las bailarinas y ella comenzaron a pegarse y rebozarse por los suelos, que pasará a la memoria histórica de la mayoría de hombres de la sala. Gafas de lentejuelas, sombreros imposibles, disfraces... una guayedad, vamos. 

iSing: esta mañana me he levantado tarareando 'Sancho-Quijote' os lo juro.