Esto:

Es la prueba fehaciente de que el sábado estuvimos viendo a los chk chk chk en Bilbao.

Yo: oye, que digo que va a ser muy difícil seguir la dieta estando en Bilbao, ¿no?
Jota: bueno, puess... ignoramos la dieta durante el finde, ¿vale?
Yo: vale.
Jota: oye, ¿no tienes hambre?
Yo: no.
Jota: ¿en serio? Si aún no has comido...
Yo: mhhh, bueno... la verdad es que me he comido media bolsa de patatas fritas, pero como todavía no me habías levantado el veto dietil pues no podía decírtelo...
Jota: mhhh, qué bien...

Y así quedó inaugurado el vigésimo segundo finde gastronómico de Jota y Veruca Salt.

Arribamos el a eso de las siete, y enseguida dejamos todos los trastos en el hotel y nos fuimos al Casco Viejo a tomar unos pintxos y unos vinos. La ciudad en la que la bebida oficial es el kalimotxo no podía defraudarnos y enseguida nos sentimos de lo más a gusto entre pintxos de txaca y txampis con salsa de setas. Mhhh, agahgahga...

El sábado nos levantamos temprano y bajamos andando hasta el Guggenheim. Hay que ver lo que dan de si los fines de semana cuando madrugas.

Tras tasar en unas dos mil quince horas la cola para entrar, decidimos obviar todas las obras de arte del interior y auto convencernos de que admirarlo por fuera era suficiente para saciar nuestras ansias turistas. Emigramos hacia el Casco Viejo para continuar la ruta por los bares de pintxos y las diversas tiendas fichadas por mi la noche antes, no sin antes llevar a cabo la petición de Thor de quemar el perro de flores del Guggenheim, o en su defecto, hacernos una foto haciendo que nos lo comíamos.
Yo no se porqué le tienen tanta manía al perro ese, la verdad...

La cola infernal. El de gris está a punto de suicidarse...

Junto a la entrada nos encontramos una manifestación de familiares de presos, que nos dio para debatir largo y tendido durante casi todo el fin de semana.

Ya en el centro, y tras pasar por un outlet de Mango donde me compré unos pantalones de lana preciosos y baratérrimos, y que estrené en menos tiempo de lo que tardo en gritar “¡¡dios, faldas al cincuenta por ciento!!”, encontramos un bar, Irrintzi, súper cool, con pintxos de nombres tan fastuosos como “crujiente de manzana con pato en salsa de cacahuete” o “strudel de espinacas y pera” o “setas rellenas de foie”. El grado de coolneidad del local quedó confirmado con la entrada, al rato de llegar nosotros, del diseñador Carlos Diez Diez y su barba, seguido de un séquito de lo más variado. Tiene que ser agotador para Carlos Diez Diez ser tan moderno, la verdad.

Por la tarde, reunión con una antigua amiga de la Universidad, tazón de chocolate a la taza, más pintxos, y rumbo al concierto, que se celebraba en un polígono industrial a las afueras de Bilbao.

---chk chk chk chck-bailarrrr-chck chk chk-dios qué calor-chk chk chk---

La vuelta a Madrid el domingo fue especialmente difícil. Jo, qué mal. Y eso que paramos en Burgos a comer montones de morcilla y demás cosas ricas y nos tiramos todo el viaje berreando canciones de Mika.
Berrear canciones en compañía te hace sentir mucho mejor en momentos de depresión.

EN OTRO ORDEN DE COSAS, durante el fin de semana nos ha dado tiempo a esbozar una nueva teoría sobre las Trinidades. Las Trinidades son conjunciones físico-temporales que se dan entre personas coetáneas, y que hacen que sean idénticas entre si por algún motivo. Es algo parecido a los “parecidos razonables”, como el que pueda existir entre Amor de Gran Hermano y la actriz Jaime Lee Curtis:

o entre Dave Gahan y Julio Medem:

o incluso entre Victoria Beckham y un pequinés:

pero a tres.

La primera de las Trinidades que Jota y yo detectamos en la vida real fue la configurada por:

-MacGyver

-Mike Oldfield

-Nacho Cano

Uno y trino, anda que no.

Nuestra nueva Trinidad es igualmente asombrosa, aunque creemos que artificial: Karl Lagerfeld, Roberto Cavalli y Calvin Klein. O son la misma persona, o tienen el mismo cirujano, o bien estamos ante una aleación cósmica sin precedentes.
¿No creéis?

iSing: plastic operator // folder
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Thor: ¿me has llamado Thorpredictor en tu blog?
Yo: si.
Thor: a ver. El predictor es una cosa que funciona cuando haces pis en él.