“Never Ending Tour", la gira universal que Bob Dylan inició allá por el año 1988, ya tiene algunas fechas españolas para este verano: 25 de julio en Pamplona, 12 de julio en Ávila… En total, serán 14 conciertos para enamorarse con-él-de-él que dejan todavía la puerta abierta a que los que no hayan tenido aún la oportunidad de disfrutar de su música en vivo o bien no estén todavía satisfechos con las veces que le hayan visto en directo (yo tengo guardadas 10 entradas suyas: la última fechada en Berlín el pasado mayo, que dan fe de mi condición de fan incurable) puedan seguir soñando con ver cumplida aquella máxima dylaniana de eterno vagabundaje que asegura que no hay que preocuparse por las expectativas geográficas: “Si no has visto a Dylan in person no te preocupes, porque algún día de estos tocará en tu pueblo”.

Si aquél famoso beso parisino inmortalizado en 1950 por la cámara de Robert Doisneau ha pasado a la historia de la fotografía por su casualidad y frescura, éste que van a ver de tres intensos minutos, protagonizado por una pareja apasionada de novios chinos en el metro de Shangai, tiene todo el aspecto de convertirse en breve en un clásico del cine cómico contemporáneo: observen la pasión del primer impulso, sigan el ritmo frenético de la secuencia de arranques y frenadas, sean testigos del drama de la forzosa separación en primera línea de máquinas canceladoras, admiren también el empeño y profesionalidad contrastada del chico y de paso la cómica paciencia de la muchacha, que le rechaza y abraza una y otra vez con una coquetería que lo dice todo…

En suma, disfruten del mayor espectáculo del mundo: el del amor en directo (Internet está que arde con más de 350.000 visitas desde el pasado 13 de enero, el día de autos), y sean solidarios: alégrense de que los abogados consigan para los novios, por sus innegables derechos de autor, lo que es de los novios; no vaya a ser que cuando consigan ver un yen sean viejos, muy viejos, y ya casi ni se acuerden el uno del otro, como les sucedió a Françoise Bornet y Jacques Carteaud, los novios de Doisneau.

¿A qué viene a estas alturas del caso, cuando el tiempo juega a favor del criminal o criminales, hacer público el retrato robot del presunto secuestrador de Maddeleine McCann?

Las dos imagenes presentadas ahora en Barcelona por una agencia española de detectives privados contratada por los McCann nos presentan a un hombre, entre 38 y 45 años con características faciales muy marcadas, sobre todo por el detalle de los pronunciados dientes de conejo. Ambas están inspiradas en las declaraciones de los únicos testigos que pueden relacionar a Maddeleine con un extraño: Jane Tarner (amiga de los McCann) habría visto a la niña la misma noche de su desaparición en brazos de un hombre del que sólo pudo distinguir su perfil; y Gail Cooper, una turista de 50 años, dice que vio por tres veces, entre el 20 y el 22 de abril (Maddie desapareció el 3 de mayo), a un merodeador por los alrededores de Praia da Luz, con el que incluso llegó a tener una extraña conversación que le infundió sospechas a la puerta de su apartamento.

¿Por qué no se hicieron públicos estos u otros retratos del sospechoso en su momento, en paralelo a la publicación del cartel con el “Se busca” de la niña, por ejemplo? No digo que el resultado hubiese sido otro. ¿O quizá sí? Una vez más, la sombra de una duda planea sobre el desarrollo de un caso “mal gestionado” desde el principio por la policía portuguesa (no lo digo yo, lo ha dicho Scotland Yard),  y que, si algo ha tenido de positivo, es el haber puesto a la opinión pública en estado de alarma permanente: ¡¡¡¡No más Maddies!!!! ¡¡¡¡No más Jeremis!!!! ¡¡¡No más Mary Luces!!!!! ¡¡¡¡Más prevención por parte de las autoridades políticas y judiciales, más profesionalidad en las investigaciones y reflejos en las actuaciones policiales!!!! Y, sobre todo, llegado el caso: ¡¡¡¡¡Menos incongruencias, por favor!!!

El diario galo L’Est Republicain lo da como hecho: los novios más famosos de Francia se han casado. "¿Y tenemos que creérnoslo?", me comenta mi quiosquera intentando sonsacarme mientras me muestra el notición del día con incredulidad. "Todos los indicios parecen confirmarlo", le respondo con cara de súper detective rosa intentando salvar mi maltrecho prestigio profesional. “Yo ya lo sabía por Buenafuente, que se adelantó al menos 48 horas a esa presunta exclusiva mundial. Si no te lo crees allá tú”, aventuro invitándola a salir de dudas visionando entre líneas la divertida entrevista que reproduzco a continuación como prueba número 1, que diría el ministerio fiscal. ¡Con qué seguridad se desenvuelve el pequeño-gran-hombre, niño/hijo al hombro, ante las inteligentes preguntas de Buena-fuente! Cualquier parecido con la realidad, no es pura coincidencia, como dijo aquél…

¿Qué ha pasado en el corazón de Nicolas Sarkozy? ¿Cómo explicar el cambio radical de humor entre aquel Sarkozy visiblemente contrariado de hace un par de meses ante las preguntas de la audaz periodista de la CBS que, saliéndose del guión, intentaba sonsacarle unas declaraciones sobre su divorcio con Cecilia, y la afabilidad que demuestra en público desde la oficialización de su romance con Carla Bruni? "Carla y yo hemos decidido no mentir y no escondernos. No queremos instrumentalizar nada ni ocultar nada", ha dicho. El espléndido reportaje que publica esta semana la revista ¡HOLA! sobre el periplo vacacional de la feliz pareja de novios por tierras de Egipto y Jordania nos invita a pensar que aquel Sarkozy distante con la prensa y visiblemente enfadado con el mundo era fruto del despecho amoroso, de la rabia de saberse el perdedor. Con rostro relajado, sonrisa franca, tranquilidad ante los paparazzi –hasta hace nada sus bestias negras– Sarkozy no ha tenido ahora inconveniente en ofrecer explicaciones a los turistas que deseaban conocer de cerca al hombre que palpita (¡que bonito!) tras la máscara presidencial.

Los franceses están atónitos, incapaces de digerir la sucesión de imágenes que la prensa y la televisión ofrecen a diario del periplo, semipúblico/semiprivado, de su Presidente. ¿Se imaginan a De Gaulle, a Giscart o a Miterrand despachando, como sucedió ayer mismo en la rueda de prensa multitudinaria que ofreció Sarkozy a sus paisanos en el Palacio del Elíseo, sus asuntos de alcoba junto a importantes cuestiones de la agenda presidencial? Inaudito ¿No? Al hablar durante la rueda de prensa con calculada franqueza de su relación sentimental con la bella modelo y cantante, que curiosamente guarda un parecido asombroso con su ex, al comentar la posibilidad de una boda más o menos inminente, el resto de decisiones de Estado, algunas de ellas trascendentes, como la política de inmigración o la supresión de la polémica jornada laboral de 35 horas, parecen haberse situado en un modesto segundo plano de igualdad. La jugada parece perfecta a pesar, también, del perentorio bajón de popularidad que reseñan algunas encuestas.

¿Y los europeos? ¿Qué pensamos del fenómeno transformista los expectantes habitantes de la UE? Me atrevería a decir que estamos encantados: por un lado vemos con simpatía que los políticos empiecen a mostrarse tal y como son o parecen ser; y por otro, nos alegramos de que el experimento se realice en un laboratorio vecino. ¿Se imaginan a Zapatero o a Rajoy, ligoteando con una modelo o una famosa? ¿por qué no?, dicho sea con permiso de sus santas esposas. Antecedentes libertinos hemos tenido por estos pagos: Guerra, Vestringe, Boyer, Álvarez Cascos, Rato… Y por otros también: Berlusconi fue el primero en marcar tendencia internacional en el campo de la política rosa.   

¿Y nuestras mujeres? ¿Qué piensan nuestras mujeres del asunto Sarkozy? A la espera de lo que digan las encuestas, inexistentes todavía en el campo de la segmentación por sexos, nuestras señoras, compañeras de trabajo, familiares y amigas en general, parecen encantadas con el asunto Sarko. La mía, al menos, lo ve así de claro: “Estamos felices porque se hace justicia a nuestra inteligencia natural. Sarkozy cree que va a salir beneficiado ligando con una mujer guapa e inteligente. Y quizás lo salga. Como mínimo en la misma medida que Carla, que de 'intérprete de culto' se ha convertido en 'cantante popular' en un plis plas. Pero no tanto como Cecilia, que ha demostrado que no tiene reparos en dejar plantado a su marido, y de paso el incómodo sillón de primera dama, a cambio de un guapo y rico publicitario. Esa es nuestra fuerza: nosotras no necesitamos el poder para ser felices. Vosotros sí”.

Si este análisis 100% femenino es cierto, habrá que estar muy pendientes de los rumores que aseguran que la boda de Cecilia, la bellísima y elegantísima Cecilia Ciganer Albéniz, con Richard Attias (el publicitario con el que se fugó a Nueva York en 2005) podría celebrarse a finales de febrero. ¿Se imaginan la cara de sota que se le va a poner ese día al todopoderoso Sarkozy?

Visto lo visto, creo, sinceramente, que habría que hacer entre todos un esfuerzo de comunicación para que los niños, con Martín Pacios al frente, sigan creyendo que los Reyes Magos tienen más “chicha” que Papá Noel. Porque una cosa es que tengamos algunas lagunas sobre la Epifanía, que suena a algo muy serio, muy importante, muy religioso…, y otra bien distinta que los mayores demostremos tanta ignorancia sobre sus sucintas biografías y mágicas ofrendas (léase regalos). Ayer mismo, durante una fista de cumpleaños, pregunté a tres padres, aparentemente bien informados, sobre la mirra de Gaspar, y las respuestas fueron las siguientes: “Sí, ya sé… son unos polvos mágicos de la buena suerte”, soltó uno; “Pues yo creo que es una cosa que se daba a las recién paridas…, un bebedizo que hacía que el niño creciera sano”, aventuró el segundo; “No tengo ni idea… a mi me suena que debe ser algo negro, como muy mineral,” respondió el tercero, con su cabecita medio enfundada en un ridículo gorrito de Papá Noel, en un vano intento de pasar la prueba con una gracieta fácil.

“Mineral, animal o vegetal…, ¿qué más da?”, pensé mordiéndome la lengua en un intento de restarle importancia al asunto mientras buscaba a otro grupo de presuntos adultos. Pero mis azarosas prospecciones no fueron mucho más allá. De todos los padres interrogados: diez en total, sólo dos acertaron con la fácil respuesta de la mirra, que a estas alturas de la noche ya apestaba a carbón. Y luego se lamentan nuestros políticos  de la deficiente educación de nuestros hijos. No a la escuela, a la mina tendrían  que ir todos los adoradores de Ho, ho, ho! Ya lo decía mi abuela Pepita: “Ese gordito del trineo es un peligro público, un insulto a la inteligencia. Si no hay más que verlo: es como la mierda del pavo, que ni sabe ni huele”.