Aún no me había recuperado del impacto visual que me produjo comprobar hasta qué punto el vaivén de coincidencias de anti-estilo entre Victoria&Cameron resulta pernicioso para eso que suele llamarse "buen gusto" y, por extensión, "naturalidad", cuando se cruzaron ante mis ojos otras dos imágenes de "famosos en acción", como dirían Faemino y Cansado, que me gustaría comentar a propósiso de la identidad y la diferencia que agita el mundo.

La primera me asaltó el viernes pasado al comprobar en una secuencia de fotos, de esas reveladoras, que Eva Longoria no sólo está enamorada de su marido, el líder de la nueva NBA, el pequeño-gran Tony Parker, con el que se casará el próximo 7 de julio en París, sino que además comparte con él la alegría desbordante de toda una afición, la de los Spurs de San Antonio, volcada en una idea fija: jugar, divertirse… y, si es posible, ganar. El beso que se dieron en público al final del partidazo que hizo el base de los Spurs, en el que su equipo se proclamó campeón, es de los que hacen afición, la propina más hermosa "a toda una temporada de sacrificios".

Si hasta el propio entrenador del equipo, Gregg Popovich, ha reconocido que la presencia de Eva no sólo ha resultado estimulante para el juego de su pupilo: "Eva es una más de la familia… Su presencia ha sido beneficiosa para el rendimiento de Tony y para el club", ha declarado en referencia al buen ambiente que ha creado la estrella de Mujeres Desesperadas, junto al resto de novias y esposas de los baloncestistas, en los constantes desplazamientos del equipo por la geografía del país. Lo que tiene su mérito, teniendo en cuenta que la frecuencia entre partido y partido puede llegar hasta los dos días. Vayan donde vayan, allí está, casi siempre, Eva Longoria, a pie de grada, franca y feliz, sin poses artificiales, sonriendo, jaleando y pegando botes como el que más.

La segunda imagen no me llegó hasta el domingo por la noche. Estaba disfrutando –dicho sea "con deportivismo"– del partido más decisivo de nuestra liga de fútbol, el que enfrentaba al Real Madrid con el Mallorca y, sin avisar, como pasa en estos casos, el cámara enfocó a la grada vip: allí estaban Tom Cruise, Katie Holmes y… Victoria Beckham, o su maniquí, que casi es lo mismo.

Mi colega blooguero, el ínclito Martín Pacios –al que felicito desde aquí por su sufrida paciencia en estos cuatro años de titulitis insatisfecha–, con esa perspicacia tele/vidente que le adorna reparó, y media España con él, en el detalle rechamante de las gafas de sol del triunvirato de "famosos en acción" que, a esas horas de la noche, como es bien sabido, sólo sirven para ocultar lo inocultable: la cara de cemento armado o de algo mucho peor.

Peor, sí, peor, amigo Pacios. No se alarme usted. Me refiero a la sangre helada, de horchata des(sen)chufada, de Victoria y sus sosas visitas que, por no celebrar, casi ni celebraron la victoria in extremis del David el simpaticón y sus compañeros de calvario, que es lo que ha sido esta liga titubeante a más no poder. De ahí la alegría desatada de los merengues en la noche de ayer: tras la primera hora de sufrimiento, casi ni se creían lo soñado. En medio del delirio, ¡qué hacía a Victoria sin celebrar!, o "celebrando flojo" como hubiera dicho Miguel Gila. Pero, sobre todo, ¡qué contraste al recordar la imagen paralela de hace sólo tres días –en el tiempo, que no en el espacio–, de Eva en plan heroína popular y… victoriosa!

Ahí está el abismo que la separa de Victoria y, por extensión, de sus raros amigos de palco: mientras que Eva lo celebró con su novio y con su gente a besos y achuchones, Victoria hizo una vez más la estatua de piedra, que no de carne, y se ocultó adrede, con nocturnidad y mal ganar, tras unas gafas de mosca objetivamente desproporcionadas para su bajeza, insalvables, para algunos insultantes. "Con lo que le han hecho a mi David en este club, que se…", debió de pensar derrotada.