Diez de la noche en Madrid. Se apagan las luces, quince mil almas murmullan, cientos de cuernos rojos se alumbran alrededor... Un vídeo comienza a proyectarse. Un tren empieza a coger potencia... Explosiones, humo y la apoteosis.

El suelo temblaba. Los hermanos Young, con dieciséis Marshall tras ellos. Suenan a toda pastilla. Los riffs de Angus levantan a la gente del suelo y no bajamos hasta dos horas después. No hay nada más crudo, más potente, más puro, más real. El sonido fue perfecto. Era electricidad en sí. Una locomotora gigantesca de tren tras ellos en el escenario. Parece que se va a salir. Mientras Malcolm no se mueve ni un centímetro de su sitio, su hermano Angus, ya se ha hecho dos o tres veces el escenario entero con su paso cojo... Brian Johnson no canta, ordena.

"Back in Black" empieza a sonar, es la tercera del concierto. La histeria se apodera del público. Se empiezan a ver cosas de las que uno se siente orgulloso de ver. Dos hombres a mi lado, uno de 1,90, barba roja, sin camiseta claro, y otro quizás más bajo pero mucho mas ancho que el anterior se miran, botan hombro con hombro, no lo pueden controlar, nadie se puede controlar. Se plasman en un abrazo lleno de sudor y cerveza. Botan abrazados, parecen niños con sus reyes magos. La escena se repite cada cinco metros de la pista. La adrenalina duele en el pecho mientras no dejamos de movernos al son de estos australianos que llevan treinta y siete años tocando. De hecho Angus cumplió cincuenta y cuatro años el pasado martes. Estos son de otra liga.

Cada tema es más cañero, no se bajan de la moto, es increíble. Angus Young se mueve sin parar. Corre de un lado a otro, cruza la pasarela, vuelve, salta, se pone de rodillas... ¡pero en el siguiente tema lo vuelve a hacer! Y en el siguiente, y en el siguiente, y en el siguiente... Llega "The Jack", Mientras Malcolm, Cliff Williams y Phill Rudd empiezan a extender los acordes, Angus se empieza a quitar su uniforme colegial. El gorro, la chaqueta, la corbata, la camisa. Es el centro. Cuando abordan el último compás del tema, de un brinco se dio la vuelta y en un amago gesto por hacer "un calvo", ¡nos enseña sus calzoncillos azules eléctricos con las siglas AC/DC! El público sólo puede gritar.

Una campana enorme se va descolgando del techo del palacio de los deportes. Brian Johnson recorre toda la plataforma que lo introduce en el centro del público. De una carrera se cuelga de la cuerda que hacer sonar la campana, "Hell´s bells", tema que abre el disco "Back in black".

Llega "Let there be rock". Angus se pasea por el escenario. Camina por la pasarela hasta el centro del público. Comienza un solo de guitarra. Su Gibson SG es el centro de todas las miradas. En las pantallas sólo se pueden ver sus dedos. El sonido te pincha. Sobre un círculo en el extremo de la pasarela, Angus se declara como emperador máximo del coliseo madrileño. Empieza a elevarse la plataforma hasta medio camino entre el suelo y el techo. A la altura de la grada Angus parece levitar... comienza el baile de la araña... Se desliza en círculo sobre si mismo... La gente le señala como si de un dios pagano se tratara. Al final aguantó quince minutos de un intenso sólo de guitarra que terminó haciendo con una sola mano.

Tras diez minutos de espera, seis cañones aparecen en el escenario. Huele a pólvora. De un agujero en el centro del escenario comienza a salir humo. Poco a poco empieza a aparecer la figura de Angus de debajo de la tierra. Entre el humo. Empieza el fuego. "Highway to Hell" y no pudimos llegar más alto. El palacio parecía que se íba a derrumbar. Yo no he visto nada igual. 

Cañonazo por aquí, cañonazo por allá y nos vamos a Bilbao que aunque tengamos sesenta años y lo demos todo en cada concierto, no paramos de rodar.

Sinceramente, lo de ayer era real. Música y electricidad en estado puro.

Dani, no tengo palabras.

La fama de AC/DC siempre ha contado que en directo lo dan todo. Ayer nos dieron más.

Highway to hell....