Me contaba hace poco Pedro Almodóvar (a mí y a varias docenas de periodistas que acudimos a la presentación del disco con las canciones de sus películas, no soy tan guay...) que si alguna cantante viva está a la altura por intensidad musical, vital y pasional de monstruos de la talla de Chavela Vargas, La Lupe o Lola Flores, ésa era Amy Winehouse. Y tiene más razón que un santo. No sólo porque la británica comparta aficiones etílicas y adictivas con alguna de las divas antes mencionadas, sobre todo porque cuando Amy abre la boca, cuando Amy mueve una cadera, cuando Amy hace un gesto, cualquier gesto, el pulso se para, la respiración se corta y los ojos no pueden dejar de mirarla. Y eso no es mérito de ningún camello. Amy tiene talento, el factor X, Amy sí que vale, si que triunfa en cualquier operación. Y lo digo ahora, cuando son casi las cinco de la mañana del lunes 11, cuando Amy acaba de recoger su enésimo Grammy en la ceremonia de este año y acaba de dedicarlo a Londres, esa "burning city" en la que ha tenido que quedarse porque las autoridades americanas no han querido darle un visado para ir a la gala. Ellos se la pierden.